Werktage in Bern

Was bleibt einem Schriftsteller, wenn das letzte große Buch abgeschlossen ist und der Stoff sich weigert, neu zu keimen? Er bleibt. Er schaut weiter hin auf das, was ihn umgibt. In »Berner Werktage« erkundet ein alternder Autor das Gelände des scheinbar Beiläufigen: die Terrassencafés und Straßenbahnen der Stadt, flüchtige Begegnungen mit Passanten oder die Tücken schlafloser Nächte. Hinter den unscheinbaren Miniaturen - dem Ringen einer ertrinkenden Mücke im Bierglas, den Streichen der Dorfjugend oder dem stillen Abschied von vertrauten Weggefährten - öffnen sich existenzielle Räume. Das Notizbuch wird zum Schutzraum gegen den unauslöschlichen Schmerz eines großen Verlusts, gegen das Brüchigwerden des eigenen Körpers und das laute, hastige Tempo einer sich entfremdenden Gegenwart. Unbeirrbar, mit feiner Selbstironie und tiefer Zärtlichkeit für das Unvollkommene, feiert dieser Text das genaue Hinsehen. »Berner Werktage« ist kein lautes Klagelied, sondern das bewegende Zeugnis eines Lebens, das sich im aufrechten Gang dem Tag und dem nächsten Satz anheischig macht.