UN VIOLON RUSSE

Le Père Kouzma, assis devant son bureau de bois blanc, jauni

par les années et orné d¿innombrables taches d¿encre de toute taille,

préparait laborieusement un sermon pour le premier dimanche de

Carême. À cette époque, comme aujourd¿hui d¿ailleurs, mais plus

encore qüaujourd¿hui, les prêtres de paroisse en Russie n¿abusaient

guère des sermons. Cinq ou six fois par an, tout au plus, ils

s¿adressaient à leurs ouailles : celles-ci, debout, la tête basse,

recevaient ce supplément d¿office divin à peu près avec la même

résignation qüune ondée au sortir de l¿église ; ce devoir accompli de

part et d¿autre, c¿est avec un soulagement véritable que le pasteur et

les brebis se séparaient amicalement.

Qüimportait le dogme à ces

âmes simples, profondément croyantes ; et, d¿un autre côté, quelle

habileté ou quelle connaissance du c¿ur humain ne faut-il pas pour

trouver ces paroles émues qui vont au c¿ur des plus humbles, des

moins civilisés, et qui toucheraient des êtres fatigués par la vie, usés

par le travail, indifférents presque à tout sous le joug du servage, et

résignés d¿avance à toutes les calamités ?