Travail

À la Guerdache, le coup fut terrible. Du jour au

lendemain, la ruine s¿abattait sur cette résidence de luxe et

de plaisir, qui retentissait de continuelles fêtes. Une chasse

dut être décommandée, il fallut renoncer aux grands dîners

de chaque mardi. Le nombreux personnel allait être

congédié en masse, on parlait déjà de la vente des voitures,

des chevaux, du chenil. Dans les jardins, dans le parc, la

vie bruyante, l¿affluence sans fin des visiteurs avait cessé.

La vaste demeure elle-même, les salons, la salle à manger,

le billard, le fumoir, n¿étaient plus que des déserts, où

frissonnait le vent de désastre. Une demeure foudroyée, qui

agonisait dans la soudaine solitude du malheur.

Et, au travers de cette infinie tristesse, Boisgelin

promenait son ombre lamentable. La tête perdue,

décomposé, anéanti, il passait des journées affreuses, ne

sachant que faire de son corps errant ainsi qüune âme en peine, parmi cet écroulement de ses jouissances. Ce n¿était

au fond qüun pauvre être, homme de cheval et de cercle,

médiocre aimable, dont la belle prestance, la haute mine

correcte, monocle à l¿¿il, s¿effondrait, au premier souffle

tragique de la vérité et de la justice.