Die auf dem Rad tanzen

Ein Raum ohne Fenster. Zu laut. Zu dunkel. Dreißig Leute auf Rädern, die nirgendwohin fahren. Ich stehe vorne. Das hier ist das Buch, das mir keiner gegeben hat, als ich anfing. Es erklärt das Handwerk. Warum ein Kommando nach der Sechs kommt und nicht auf der Eins. Warum ein Achter-Jump beim einen Anbieter doppelt so lang ist wie beim anderen - und warum das seit dreißig Jahren niemand sauber aufschreibt. Warum eine Trainingsmethode nicht danach unterschieden wird, wie lange du fährst, sondern wie du dich erholst. Und warum die halbe Szene das eine mit dem anderen verwechselt. Es erzählt auch, wie es hinter der Bühne aussieht. Handbücher, die sich gegenseitig widersprechen. Zahlen aus dem Leistungssport, die nie auf eine Kursstunde heruntergerechnet wurden und deshalb in keiner Kursstunde funktionieren. Drei Ausbilder, drei Antworten, dieselbe Frage. Und keiner, der inhaltlich Verantwortung übernimmt. Oder auch nur präzise wäre. Irgendwo zwischen manchmal und oft. Verwirrt? Zu Recht. Dann die Leute. Instruktoren, die um eine Kursstunde kämpfen, als ginge es um eine Medaille. Diven mit Mikrofon. Trainer, die brüllen, statt zu erklären. Das Haifischbecken. Kein Lehrbuch. Kein Ratgeber. Kein Hochglanz. Drin steht: Musik, Beat, die Große Eins. Trittfrequenz, Widerstand, Herzfrequenz. Cueing, Handzeichen, Körpersprache. Wie du einen Kurs baust, in dem Anfänger und Profis nebeneinandersitzen und beide trainiert werden, statt dass einer von beiden plattgemacht wird. Und warum das kaum jemand beibringt, obwohl es zu lernen wäre. "They are just dancing on the Bike." So hat eine andere Fraktion über uns gespottet. Über uns, die mit der Musik. Über die, die Bewegung und Training auf den Beat legen. Der Satz steht jetzt auf dem Cover. Fühlt sich gut an. Ausbildung rettet Leute und Laune. Darum geht es. Und darum gibt es jetzt endlich ein Buch dazu.